Yacaré Blog

Nos mudamos

2007-04-02T02:50:00.000-04:00

Entendiendo nuestro tiempo

2007-03-13T17:15:00.000-04:00

K - chiporros

2007-02-27T01:28:00.000-04:00

Cine Video Club Siglo XXI

2007-02-19T18:11:00.000-04:00

Bueno como suele suceder no llegó a tiempo la info y nosotros andamos entendiendo esto de la electrocucción del yacaré, con menos gloria que antes, por eso acá les va el programa de este cilo cinéfilo para los que disfrutan frente a la pantalla.

MARTES 20

PIEL DE ASNO (1970), Francia
Director: Jacques Demy.
Duración: 89 minutos.

MIÉRCOLES 21

TESTIGO DE CARGO (1957), USA
Director: Billy Wilder.
Duración: 116 minutos.

JUEVES 22

NOSOTRAS, LAS MUJERES (1953), Italia
Directores:Alfredo Guarini/Gianni Franciolini/Roberto Rossellini/Luigi Zampa!Luchino Visconti.
Duración: 97 minutos.

VIERNES 23

SUCEDIÓ UNA NOCHE (1934), USA
Director: Frank Capra.
Se desconoce la duración.

SÁBADO 24

ELEKTRA (ÓPERA/filmada en 1981, Austria
Director de Orquesta: Kart B6hm.
Duración: 117 minutos.

DOMINGO 25

EL REY Y YO (1956), USA
Director: Walter Lang.
Duración: 133 minutos.

Ahhhh, como siempre me olvidaba dónde lo que es:Iturbe 446 (ler. Piso), entre 25 de Mayo y Cerro Corá.
Informaciones: 441-301
adolfoartazapy@hotmail.com/adolfoartazapy@gmail.com

Nicanor

2007-02-02T00:27:00.000-04:00

2007-01-31T11:46:00.000-04:00

Se viene nueva página del yaca

2007-01-18T12:41:00.000-04:00

Ni Nietzche, con su "Zaratustra", ni George Romero, con "La Noche de los Muertos Vivos", sabían el tipo de retornos que inspirarían...

¡Se levanta dentro de poco la página del Yaca!

Billetes voladores

2006-11-03T22:36:00.000-04:00

El 21 de octubre pasado fue “detectado” (sic) en el Banco Central del Paraguay un faltante de 250 000 billetes de 50 000 guaraníes, equivalente a 12 500 millones de guaraníes o a 2,3 millones de dólares. La entidad bancaria procedió entonces a anular el valor legal de la serie C, año 2005, a la que correspondían los billetes que volaron…Y entonces fue que se desató una espesa polvareda de paranoia histérica, impulsada a todo trapo por los medios de comunicación, alimentada con alpistes de despistes por parte de la oficialidad y orientada al gran público nacional. Se ha llegado, incluso, al punto de que los bancos no proveen de billetes de cincuenta mil a los cajeros automáticos y que cada vez que uno muestra un billete de éstos, aunque sea legal, te miran con desconfianza, prestos a denunciarte como sospechoso.

Sajonia pantano hojas,

2006-10-23T23:41:00.000-04:00

Sajonia es un pantano, poemas salvajes en el pantano, estrellas distantes en el pantano, la vida en el pantano, la muerte en el pantano, el poema lo leí ayer, sí necesitaba una pistola, un cuchillo, una botella de pilsen, tirarla al vacio, tirame al vacío, todos somos ese pantano, definitivamente. La poesia, la literatura, tura de turas, saltos al vacio disfrazados de paginas amarillas, silencio de aquellos esas páginas blancas que son amarilas y estan ahí en un pantano o en un bar incubadose, como cuando tomas y tomas en un bar, y ya queres vomitar, y vomitas despues te sentís liberado, algo mareado, pero la vida, volves a tomar, la vida juan la vida, los recuerdos juan, juan carlos, idea está vieja, piensa en vos, aveces grita tu nombre a la nada, la vida, la vida, montevideo y asunción copulan, ambas miserables como ellas solas, ambas cobijandonos, ambas con pantanos, la vida Roberto, la vida de césarea tinajero que está viva, en un bar de barcelona conversando con un chileno de acento paraguayo, la muerte, la muerte roque si disparás del gatillo todo termina, o empieza, por eso no, por eso sí, cual fue la pregunta del supremo a patiño, ambos estaban sentados al borde de una cloaca, el panchero le preguntaba al supremo si quería con mostaza, el supremo le dice deme con sajonia o le desmolo o le despeño, entonces patiño le habla de molas y de peña, y ya no sé porqué ambos fueron a ese lugar llamado la rana, y yo acá con diaz grey, reventandonos los dos porque hay que reventar santamaría, y exiliarnos en macondo, pero en macondo hay pantanos todo a cambiado tan rápido, el aleph es otro, porque la vida está en un lugar en el oeste, como en una película de vaqueros, porque la vida está en algún lugar, en el desierto de sonora, en villaviciosa, y la muerte también, y unos poetas se juntan cinco o siete años atras, en el espacio sajonia la vida, pero años atras de quién y escuchan a un saxofonista, o a un guitarrista, a a un cantante, y ese tipo grita esto ya lo toqué mañana, y alguien le dice, ya te leí, no me persigas, no me salves, no, no me salves, no me salves y entonces al coronel no lo fusilan o sí, y el coronel grita me llamo mersaul, y villasboa no entiende lo que pasa se levanta en su isla mesa de bar grita, y un neófito va en su auxilio, y con el neófito está Auxilio, la uruguaya esa, y ambos llevan a villasboa en el borde del pantano, en el borde del pantano hay un camino, en el borde del camino hay una silla, villasboa se sienta, y el neofito le lee el poema, le dice, Sajonia es un pantano, y auxilio le dice a villasboa conozco a todos los poetas mexicanos pero en sajonia no hay mexicanos qué hago villasboa, qué hago, y villasboa no entiende, vomita, luego existe.

Por eso digo, cuando kafka, lo dijo bolaño, yo lo repito, cuando kafka, lo hizo kafka, y en el pantano de sajonia hay testigos, cuando kafka escupe sangre, se da cuenta que lo suyo es la literatura. Por eso k está con el supremo y patiño, estan peleando cerca de un puesto de panchos, una de esas comunes riñas sajonienses, sí, habrá sangre, o literatura, sabremos si cuando arañamos las hojas blancas, sabremos si detras de esas hojas están la sangre o la nada. Quien para todo esto, alguien que diga insensato insensato, yo fui el que mató a maria iribarne, alguien que diga caramba caramba qué bonita es la literatura, alguien que no diga nada y solo fume su cigarrillo, no sé, suficiente, nadie se cura del pantano es nuestra vida

Carlos

Consideraciones de una mente perturbada

2006-10-18T01:11:00.000-04:00

Instrucciones para ser mediocre

Imagine usted estimado lector, que un impulso irrefrenable de mediocridad se apodera de todo su ser, dejándolo fruncido de ganas reprimidas de hacer cagadas. Lo que vulgarmente se conoce como estreñimiento. Me refiero a que tanta es la mediocridad que alberga dentro, que ya no sabe cómo desembocar esas ganas creadoras en un algo que tome forma y se convierta en un reverendo sorete disfrazado digamos, por ejemplo, de arte o educación. A no desesperar, caro leedor. No tiene más que imaginar situaciones como las que siguen e imitarlas como pueda.

Enseñanza (?)
En un aula una maestra dicta su clase al grado. La maestra da como ejercicio leer un libro y luego redactar unos párrafos sobre la opinión que a cada uno le merece la lectura. Una pequeña y simpática niñita, pícara y juguetona, toma el ejercicio y lo da vuelta, le da su toque personal y mágico. Escribe los párrafos dejando clara su apreciación, que es masomenos así: “Este libro es aburrido. De lo único que habla es de cuando el narrador tenía trece. Como si ya no sé todo eso. Y yo me paso leyendo sobre trece, trece, trece, trece y más trece”. La profe pasea, bolígrafo rojo en mano, por la clase y va corrigiendo. Cuando llega junto a nuestra amiguita, tacha aquí y allá anulando con una raya-tajo de color rojo la repetición del final en la que la precoz escritora dejaba en claro con mucho humor el fastidio que le dejaba lo leído. Tenía que volver a redactar sus párrafos y dar razones serias que apoyen su juicio. Es casi como si pudiéramos escuchar una voz de lo alto que recita: “Creatividad y originalidad no forman parte del currículum pequeña niñita, así que no lo intentes de nuevo. Haz tu tarea única y exclusivamente como te lo dicen. ¡O ya verás mocosa!”

Acto cultural (!)
Una plaza en una noche y el lanzamiento de un festival de teatro de diez días. Esto amerita una pequeña representación conmemorativa, cómo no. Y los trabajadores de las tablas se esmeran en una escena corta para regalar al público presente. El sketch no dura más de diez minutos luego de hacer esperar a los presentes por más de sesenta a posteriori de la hora marcada. Empezamos bien, por supuesto, quién no tiene todo el tiempo del mundo para perder esperando. Y la representación en sí: pulcramente interpretada para que no tenga pies ni cabeza, que da la pauta que la ensayaron solo una vez improvisándola media hora antes. Chistes trillados, sobreactuación, transiciones forzadas y un nivel alcanzado que se equipara con cualquier producción teatral escolar. Y ni siquiera eso. Hasta la chiquita hartada del párrafo anterior habría escrito un libreto más mejor (sic). Si reproducimos a más no poder escenas como ésa, está cantado que ganaremos, querido leyente, el título de mediocres honoris causa.

Ambos los dos (…)
Entonces también se pude dar el caso que confluyen en una sola regurgitación creadora el arte y la educación. O sea, llevar una representación teatral a las aulas de los chicos, ¡qué felicidad! Primero hay que asegurarse de tomar un escritor conocidísimo del ámbito, como Roa Bastos por ejemplo, y adaptarlo al teatro pero obviando casi en su totalidad el texto original. Banalizar la novela para darle vuelta y convertirla en comedia. Segundo, hay que dirigir a los actores para que la interpretación sea lo más acartonada y falsa posible. Tercero, vender el proyecto al ministerio de educación en una alianza que asegura un monopolio de ventas y la mediocridad distribuida a las aulas de clases. Porque por supuesto está en el currículum y los estudiantes deben analizar la obra del escritor a través de lo visto sobre las tablas. No hay tu tía, la mediocridad te entra como enema.

En todos los casos, lo imperante es el espíritu del no-construir, del no-formar. En esto hay que ser inclaudicable para alcanzar la deseada mediocridad. Pero si usted es de aquellos que no se siente alagado en su insuficiencia, siempre puede esgrimir la excusa de que aquí luego no existe formación, no hay recursos, no tenemos infraestructura, para qué esforzarse, el público llega luego tarde, los chicos luego no entienden, nosotros y sólo nosotros sabemos qué es lo mejor, nadie luego ni respeta la fila para entrar a la sala…

Con denuedo y fervor, llegará incluso el día en que nos superemos a nosotros mismos y pasemos de ser meros mediocres para llegar a ser franca y absolutamente ineptos.

N. A.

Hoy, el futuro que fue ayer

2006-10-18T01:04:00.000-04:00

Pequeño divague existencial para leerse con el café de la mañana.

La civilización ha sido un éxito, hoy es el futuro. La humanidad que nos representa va camino a su destino y la súper tecnología reclama espacios en el cielo. El poder hizo lo suyo, por supuesto, y aún no sacia su gran estómago. El gran ojo que nos mira le hace guiños a sus siervos y se pinta la pestaña con la sangre cosechada. Hoy es el mundo que nos queda, el futuro preparado, el pasado repetido, el esto o el aquello, la modernidad de lo moderno, los pedazos de la existencia.

Es que la civilización ha sido un éxito, demos la bienvenida al futuro nuestro de cada día donde existe todo lo que necesitamos, donde existe el suelo que pisamos, donde existen las mentiras que nos inculcaron...

Este es el mundo que nos dejaron, pasen y vean, este es el mundo, pasen, vean:
Existen los buenos y existen los malos. Existen los ricos, existen los pobres, los poderosos existen y los oprimidos persisten. Existen los estudiosos y también los ignorantes, existen los lindos y existen los feos. Existen, existen y existen.

Existen fronteras y leyes y gobiernos. Existen estados. Existen presidentes y senadores y diputados y gobernadores y jueces, y policías que nos persiguen y soldados que nos matan.

Existen jueces y fiscales y abogados que se agarran de un inciso como quien se agarra de un garrote, y reparten leyes y distribuyen artículos, y encanan campesinos y tranzan con quien les manda, o paran a un camionero y lo entregan a la justicia y se quedan con la carga que acrecientan sus bolsillos.

Existen lenguajes, reglas académicas, buenos modales, palabras irreproducibles y gritos prepotentes. Existe la moral y existen los que la dictan, la imparten, la imponen, los que la escupen como fuego en sus sermones matutinos, homilías, periódicos, radios, noticieros o en una simple y ya vulgar conversación.

Existen primeros mundos que nos arrojan sus desechos y terceros mundos les que regalamos nuestras riquezas. O nos las roban. Existe el oro y la plata y el plomo, y tarjetas de créditos, transacciones por internet y chequeras voladoras con alas como aviones. Existen aviones.
Existen corporaciones que se expanden por el mundo. Existen hollding’s, mass media’s, cadenas de supermercados y cárteles de narcotráfico. Existen religiones, logias, sectas, sucursales de la iglesia y apóstoles del Apocalipsis. Y cardenales comensales con hambre de papa frita y obispos perspicaces que encargan una hamburguesa. Y curas que no tienen cura y sores exclamando sorry. También existen capellanes que aún bendicen la muerte. Existe el cielo y existe el infierno, y el agua, el aire y la tierra y el fuego. Existe mucho eso que llaman petróleo.

Existen aires acondicionados y ventiladores de pie. También existen abrigos de lana y pieles como botas, cintos, chaquetas o billeteras repletas de dólares o de euros. Existen muchos dólares y existen muchos euros. Y poca gente que los compra y poca gente que los vende, y mucha gente que los llora y mucha gente que se muere.

Existen compac discos y ahora dvd’s, teléfonos celulares que te comunican con el mundo y coca colas que nos salvan de la sed en el desierto. Aún existen los desiertos.

Y existe la guerra, por supuesto, que si por algo ha avanzado esta nuestra gran civilización es por el uso y abuso de este milenario arte, y también por los chinos que nos regalaron la pólvora y también a Tzun Tzu. Existen más de mil millones de chinos.

Existen libros, fotografías, rayos láser y enriquecimiento de uranio. Existe también el mercurio y los agro tóxicos, y veneno para las hormigas y ray contra las cucarachas. Existen gases que agrietan el ozono y otros gases que nos agrietan los ojos. Existe la industria y los países industrializados, y el grupo de los 8 y la unión europea, y todavía la otan y casi casi existe el mercosur.

Y existe la historia y existe el recuerdo, y existe la memoria y también los desvelos. Existe el mundo, los planetas, el cosmos, sondas espaciales y construcciones en la luna. Todavía existe la luna.

Tantas cosas son las que existen que la civilización tiene que ser un éxito, la humanidad un continuo avance de esta historia de tortuga y el hombre una simpática e inofensiva criatura de dios.

Porque la civilización ha sido un éxito y la súper tecnología reclama espacios en el cielo. Qué bonito siglo este que comienza. Y nosotros en pegaditos a él, como uña y mugre. Pero ¿quién es la mugre y quién es la uña? Mientras tanto seguimos avanzando y progresando y desarrollando, con los avances de la ciencia y el hambre que no termina, construyendo u observando la construcción del futuro para que las generaciones del mañana digan que la humanidad (o lo que quede de ella) sigue creciendo y sigue progresando y reconozcan también ellos, en ese futuro que también será pasado, que la civilización ha sido siempre y será un éxito y no se olviden, en los momentos pequeños para hacer historia, que alguna vez existimos para que ellos existan. Que alguna vez existimos y no nos dimos cuenta. Que alguna vez existimos. Que alguna vez...

eulo garcía

El fin de la coherencia

2006-10-18T00:56:00.000-04:00

La luz dibujaba sinuosas sombras en la pared. Los cuatro personajes reunidos en una casa sobre la calle Arsenio Erico, conversaban sobre la posibilidad de volver a lanzar a la calle el yacaré, semanario cultural gratuito destinado a péa que amóa. Corría el mes de mayo del año 2011.

“Nde, vo pio decí que vale la pena, masiado tiempo ningó ya pasó. ¿Alguien pico se acuerda todavía?” Dijo uno de ellos. “Y sí, boludo, desde el último número ñembo edición especial, figuro en Inforconf. Ni mi cédula puedo sacar más”. “Y va venir pio el…” preguntó otro. “No sé boludo, hoy tenía que irse a presentar su película que hizo con el español ¿Cómo lo que se llamaba?”. “Todo sobre mi huevada” contestaron al unísono.

Mientras tanto, Asunción se preparaba para celebrar el segundo centenario de la independencia patria. En aquellos días, la intendenta Evanhy aseguraba que ese festejo sería recordado por mucho tiempo y que vendrían incluso delegaciones de Luque para asistir a la celebración. Diversos actos estaban programados, se esperaba la presencia de connotados artistas internacionales: Bronco, Mandingo, el nieto de Julio Iglesias y la hija de Fidel Castro habían confirmado su presencia. La mayor expectativa se centraba en la competencia anual que se hacía en esas fechas. Esta era una carrera en dónde se disputaban el premio un carrito contra un tranvía, la prensa lo llamaba “El desafío del pasado contra futuro”. El premio para los carriteros consistía en lograr la autorización especial para transitar libremente por las calles del privatizado microcentro asunceno.

De vuelta, a la reunión. “¿Cómo andáis tíohuevón?” El pequeño ser atravesó el umbral y se sentó en una de las sillas vacías, encendió un cigarrillo y se dispuso a escuchar a los demás integrantes del conciliábulo. “…Y no sobra nada, ¿de dónde vamo a conseguir guita? Mirá que un mes tenemos que aguantar y conseguir suscriptos otra vez. –dijo preocupado el diagramador– ¿Y no pensasteis tíohuevon en la financiación?” Una estruendosa carcajada respondió a la pregunta.

Mientras todos terminaban de carcajear, la puerta se abrió. Primero entró el hombre alto, de anteojos y mirada recia, luego entró la mujer baja, de anteojos y mirada recia, por último el niño…el niño. “Joystick, vení acá, sha te dije que no estires más la barbas de tu tío.” “Bueno, sha mami”. Se acomodaron y sin preguntar nada, comenzaron a escuchar las deliberaciones. El grupo estaba casi completo.

“¿Qué pio decidieron? La vez pasada un tipo que estaba durmiendo en la calle me preguntó cuándo lo que sale el yaca otra vez”, dijo el hombre alto de mirada recia y anteojo. “Y en eso estamos.” Le constestó uno y luego dirigiéndose a un extremo de la habitación gritó: ¡Nde, despertáte pues, estás durmiendo otra vez”. Sobresaltado, el hombre que dormía en la silla, se despertó. “Che ¿y si lo cobramos? A dos mil nomás, si un diario tipo popular está 7 mil ahora” dijo la mujer baja, de mirada etc. “No podemos ningó, por más que haya pasado cinco años, la gente todavía se acuerda que el yaca era gratis” entonces el hombre de mirada dijo: “¿Vieron que a Vyrorei le dieron un premio por la difusión de la identidad nacional? Encima le van a financiar por diez años su publicación”. Aquella noticia cayó como un balde lleno de hielo sobre el grupo.

“¿Y entonces tíohuevon, que haréis”. Preguntó ya saben quién. Mientras los demás integrantes buscaban la respuesta a esa pregunta, un temblor sacudió la habitación, echando algunas tazas de la mesa. «¡Hostias!, ¿qué pasái?» Preguntó sobresaltado el ser. “El tranvía es” le tranquilizaron. En ese mismo instante el hombre flaco, con giutarra al hombro, último integrante de aquel clan, llegó. “Fiíjense en su ojo, tiene cara de pelota tatá nde” comentó por lo bajo alguien. “Lo perro, les tengo la bomba, vamos a poder quitar el yaca otra vez”. Todos miraron asombrados y contuvieron la respiración.

“¡Joder, tíohuevón! ¿qué deciís?” “En serio les digo, hoy me pasaron un dato que es súper loo, ¡resurrección!” dijo el de la noticia bomba. “Hablá, hablá, contá todo” le espetó el hombre alto…etc. “Dale, venga huevón” apuró. “¿Se acuerdan que el Tira estiró la pata justo en esa semana que estábamos cerrando el último número? Bueno,después vino la pelea por la herencia entre su parentela, el padrino mante voi fue esa historia”. “Esperá un poco, ¿no era pio que ODD le comió toda la plata a Goli porque le quiso salvar a su club de la intermedia?, así co se dijo” preguntó el que se dormía en la silla.

“¡Nooo!, todo bola era eso. Dijeron nomás para que nadie sepa y no le coman la plata los otros. Yo sé qué pasó con la mosca del Rubio” acotó el hombre de la guitarra. “Hee, ¿y que pasó?” preguntaron al unísono los demás integrantes.
“¡La mosca está enterrada y yo sé dónde!” dijo el que decía tener la verdad.“¡Qué bolaaa!” “¡Aijuna con la lobuna!” “¡Hostias!” “Zzzzz” fue la respuesta en coro.
El asombro fue mayúsculo, entonces uno de ellos preguntó al hombre que tenía empañados los anteojos por la emoción y la humedad:“¿Y cómo vo sabés eso?”. Él contestó: “Muy loco es. Una vez me quedé trabajando hasta tarde, y de repente apareció un personaje que me dijo: A mí co me gustaba ese semanario, y quiero que salga otra vez, por eso yo te quiero dar esto. ¿Qué onda?, le dije. Me pasó un papel y cuando le iba a preguntar qué era eso, desapareció.” “¡Qué loco! ¿y qué lo que había” dijeron dos. “Esto” y sobre la mesa, entre colillas de cigarrillos, tazas de café vacías, revistas de diversa índole y el hombre que dormía sobre ella, desplegó el rollo de papel.

“Hey, parece un mapa” dijo el ilustrador “Y ahí al costado co dice mapa” apuntó el guitarrero. “Joystick, vení acá, sha nos vamos” dijo la mujer. “Vieron que ya podemos quitar el yaca de vuelta, pero tenemos que desenterrar el tesoro. ¿Se animan?” todos dijeron “Mmjhm”.

Luego de mucho deliberar, la búsqueda quedó para el 13 de ese mes a las 23 horas.

Plaza del barrio San Pablo. 13 de mayo del 2011.
“Que bueno chera’a, si quitamos otra vez el yaca, ya no voy a estar los viernes diagramando los libros de mi hija”. El ilustrador lo miró y dijo: “¿Te acordás esos primeros seis meses sin el yaca?, íbamos todos los viernes a tu casa porque estabas deprimido. Diagramaaabas los números viejos”. Mientras caminaban uno de ellos dijo: “Nde, mirá si llegamos y le encontramos a Riera ahí”. “No, tranquilo nomás, está en Tacumbu ko ése.” Dijo otro.

El hombre que nunca se separaba de su guitarra los esperaba. El pequeño ser preguntó: “¿Y dónde buscaremos?”, a lo que el pariente de Charly respondió: “Tranquilo, ya está too”. Lanzó un silbido y enseguida la figura conocida se hizo presente.

“¡Densooo!” dijeron todos. ¿Desde cuándo pio este perro busca plata yvyvguy?” preguntaron tres. “Desde que se le perdió la billetera al Cuervo, chavales” dijo el trasandino.

Guiados por el perro y el mapa, con pala al hombro, media docena de ñoños y el pundonor que los caracterizaba, siguieron las indicaciones: Quince pasos desde la estatua de Dani Da Rosa, doblar a la izquierda y llegar hasta el árbol de mango, frente a la puerta de la farmacia, hoja del medio, de ahí caminar 33 pasos de mitã’i de ocho años hasta que la sombra del altar al rubio dé en la figura del hombre más alto. Cavar despacito”.

El perro se detuvo y ladrando comenzó a cavar, el ilustrador preguntó al transgallego: “¿Le diste pio de comer hoy?” “Joder, claro que sí”, respondió.
Pasaban las horas y continuaban cavando. Cuando llegaron al último sorbo del último ñoño de la cuarta vuelta, se oyó la pala chocar contra un sonido metálico. Alborozados y entusiastas ayudaron al cavador a seguir desenterrando. La mole de hierro se hacía más grande hasta que descubrieron lo que había ahí: un enorme container, que en su interior guardaba quizás el tesoro más grande jamás encontrado. Nadie dijo nada y el eco solitario de la puerta abierta cruzó la noche. Abrieron el contenedor y se aprestaron a ser eternos.

Miles de jeringas usadas, frascos de medicamentos vencidos, y la diversidad más diversa, la basura patológica que el gobierno jamás destruyó y que había mantenido oculta durante todos esos años. Escarbando un poco entre los peligrosos residuos estaban los secretos mejor guardados: el cadáver momificado del tembélo, acompañado de un muñeco tamaño natural de Mario Abdo; el video inédito del gol del Peque Benítez contra Ecuador en las eliminatorias para el 98; y, por último, el Rolex robado en el Congreso al uruguayo Lacalle Herrera.

Luego del pirí generalizado, y de otros seis ñoños para meditar, el de mirada recia propuso una solución; los demás, entre el pira kutu, asintieron.

Y desde aquel momento, el semanario cultural gratuito destinado a péa que amóa, El Yacaré, volvió a editarse cada semana en sus oficinas del container ubicado en la Plaza Italia. Mientras en Casa Rosada, una momia, un muñeco tamaño natural y un Rolex siguen esperando algún comprador.

Elbo E. Mio
Saludos a mi mamá, a mi papá que no le conozco y jajetopáta tapepo’ípe.

PD.: Millón gracias Capitana.

¿Y vos con qué armas cargás?

2006-10-18T00:30:00.000-04:00

Calor calor calor estirando la o de esa palabra que agobia mi cabeza. Febrero en el gran Chaco. Resignada, preparo la sexta jarra de tereré del día, poso mis partes más carnosas sobre la silla, acomodo los anteojos que se resbalan por mi nariz recordándome que nada tienen que ver con esquíes o nieve o frío. Allí está ese montón de hojas esperando que yo termine los detalles previos al ritual. Las clases en la facultad aún no comienzan, pero sí los exámenes finales para quienes aún no nos adaptamos óptimamente a los tiempos –ni a los de la universidad, ni a otros más generales tales como ¿los de la época?

Decía que sobre la mesa me esperan los Fundamentos de Ciencias Políticas que debo engullir en unos cuantos días de estudio constante. Y este es justo el momento de quiebre en el que ustedes me van a permitir (y quizás también se lo permitan a ustedes mismos) sorprenderme ante las pequeñas definiciones de la vida. Resulta ser que recién a los 22 años vengo a enterarme gracias a un tal Norberto Bobbio (Diccionario de Política, siglo XXI, México 1981) que el Poder, entendido como los medios de los que se sirve un sujeto para condicionar el comportamiento de otro, puede clasificarse en tres grandes clases: Poder Económico, Poder Ideológico y Poder Político.

Pues entonces, tereré de por medio, no sea que se me deshidrate el cerebro, me sumerjo en las definiciones. Dice Bobbio que el Poder Económico es aquel que utiliza la posesión de ciertos bienes, necesarios o supuestos tales, en una situación de escasez, para inducir a aquellos que no los poseen a tener una cierta conducta, que consiste principalmente en la ejecución de un cierto trabajo. Me trago un sorbo de golpe y voy corriendo a lo de mi vecina Eugenia para advertirle que ese nuevo celular con cámara de fotos en realidad no es una necesidad vital (ya sabía yo que había que desconfiarle a la publicidad) sino que es probable que alguien le esté haciendo creer eso para convencerla de que no se queje por las 10 horas que se pasa en la oficina y que le permiten comprarse el telefonito en comodísimas cuotas; con grandes intereses, eso sí. Revisemos palabra claves: necesarios o supuestos tales, una cierta conducta, ejecución de un cierto trabajo.

Subo otra vez las escaleras y ahora me toca ver qué onda con el Poder Ideológico, que se basa en la influencia que las ideas formuladas de cierta manera, emitidas en ciertas circunstancias por una persona investida de cierta autoridad, tienen sobre la conducta de los asociados. Los asociados, en una sociedad, somos todos, valga el subrayado. Y bueh, la verdad que en la nuestra no andan sobrando ni las ideas ni los seres dotados de autoridad (aunque ellos crean que sí). Lo que sí no faltan son esas que Bobbio llama circunstancias, porque otra vez la publicidad mete la cola y entonces, aunque pensemos que no, todos terminamos tragándonos algún sapo alguna vez…

Llegó la hora de ver qué nos depara el Poder Político. “Se basa en la posesión de los instrumentos a través de los cuales se ejerce la fuerza física (las armas de todo tipo y grado)”. Releo, trago tereré, releo, trago tereré. Parece que sí: leí bien no más. Y todo porque en algún momento la sociedad esta de la que somos parte decidió ser civilizada haciendo que cada uno renuncie al derecho de usar su propia fuerza para colocarla en manos de un solo cuerpo como pueden ser la Policía o el Ejército y que son los únicos autorizados a usar la fuerza (ver Hobbes). Situémonos: yo no me habría tomado tantos sorbos seguidos de haber leído esas líneas en un país como Suiza y no en uno de esta Latinoamérica que hiede a represión estatal.

¡Qué va! Me preparo otra jarra y a exprimir un poco el cerebro a ver qué sale de esta mezcla de infusión sabor manzana y las investigaciones de Bobbio, que antes de que yo naciera ya había consignado que las tres formas de poder instituyen y mantienen una sociedad de desiguales, es decir dividida entre ricos y pobres, conocedores e ignorantes, fuertes y débiles, y, genéricamente, entre superiores e inferiores. Pero además, Norbertito también creía que siempre se da una supremacía del poder político porque siempre hay grupos que permiten la desmonopolización del poder ideológico y del poder económico, pero no así del de la fuerza bruta.

Fue tratando de bajar a la altura de mis ojos eso que Bobbio enunció que me acordé de Brukman: emblema de las más de 400 fábricas recuperadas que hay en Argentina, emblema de que los trabajadores pueden hacerse cargo de la producción. Mientras que encontré un ejemplo de contrapoder político en la Bolivia del 2003, donde los aymaras se levantaron contra el proyecto de exportación de gas hacia Chile y obligaron a Lozada a escaparse hacia Miami. Forzaron a la clase dirigente a someter a referéndum la cuestión de la exportación del gas y la ley de hidrocarburos: por una vez, las trasnacionales del gas dependieron del voto popular. Un policía –sí, un policía- definió lo sucedido: “Los aymaras frenaron la tercera conquista de Bolivia”.

¿Pero, qué pasa con el contrapoder de las armas? Guerrilla. Nuestras tan descalificadas y duras guerrillas, porque eso de que ahora hay muchos que apoyan al subcomandante Marcos no es más que otro esnobismo de intelectualoides de bares. Esta es la parte del escrito en la que –discúlpeme mi estimado lector- yo sólo puedo pensar en tratar de hacerle entender al más católico y ¿diestro? de mis amigos que los pueblos tienen legítimo derecho a levantarse en armas, independientemente de que él esté de acuerdo con ello. Hagamos un 2 + 2 = 4. La sociedad civil nace por un pacto de confianza entre gobernados y gobernantes que deben representar los intereses de los primeros. En Latinoamérica, hace tiempo que la mayoría de los mandatarios sólo se preocupa por los intereses de ciertos sectores específicos de concentración económica. Es decir: el contrato se rompió, esto no es una sociedad civilizada y entonces el poder vuelve a la gente.

Así las cosas, sólo nos queda la opción de comenzar a hacernos cargo de nuestros asuntos –nuestros en plural. Recuperando fábricas, buscando con desesperación nuevos mecanismos de participación política, comenzando a investigar de qué se trata eso de empuñar las armas. Y que las armas no se entienda sólo como metralletas.

Rocío Navarro
hilditaeslanenamonstruo@yahoo.com.ar

P/d: salí airosa de mi examen.

Sajonia es un pantano

2006-10-10T10:43:00.000-04:00

A Blas Brítez

Sajonia es un pantano,
dice Blas
y gesticula los brazos
cual
malezas
y
fantasmas.

Sajonia es una trampa
-continúa-,
una vez que entrás
ya no salís,

ya sea por olvido o añoranza,

ya sea por descuido
o por afano,
pero una vez que entrás
ya no salís,
te digo:
no salís…

Yo no hago más que
escucharlo
y
opinar con la cabeza
que sí:
que
Sajonia es un pantano
y
que
también es un infierno,

es una Luna incendiada
que se quema en nuestros ojos,
y
un ocaso sin reposo
con un sol desesperado…

Entonces lo sabemos:
Sajonia es un pantano,
un baldío,
es una ventana empañada
al otro lado del espejo
y
una jeta machucada
contra el asfalto enardecido
de una siesta de verano.

Sajonia es
un desierto sin arena,
una laguna
gris
de monstruos afligidos
que husmean en las esquinas
cansados de nostalgia.

Sajonia es una fiebre atormentada,

una palabra,

una fiera adormecida
en el croar insomne de
la dicha acribillada.

Sajonia es un lamento,
una agonía,

una patria triturada

de sueños escondidos
en espacios abandonados
de miserias vespertinas
y
alcoholes desangrados.

Sajonia es un amor que llora
por dentro
con un silencio a pedacitos
y
una sombra nítida
como yapa cruel,
veraz,
complaciente.

Sajonia es un enjambre
de venas
como túneles
que desembocan nuestra sangre
sobre la
avenida Carlos Antonio López,

donde a veces me veo nadar

entre gritos rojos
y
luces encendidas…

Sajonia es un pantano,
dice Blas,
y gesticula los brazos
ahora cual machetes,
ahora cual azadas…

Yo confirmo la premisa
y repito sin decoro
que sí,
que Sajonia es un pantano
y
que también es una histeria…

Entonces me sumerjo en
un poema que imagino
cuyas aguas me acarician
con sus olas de cuchillas.

Un poema como trampa
en el que
a veces me olvido
y
otras veces me imploro,
pero del que por más que lo intente
hasta ahora
no puedo salir.

Un poema cual laguna,
y
un poema cual infierno,

un poema como Sajonia
con sus lunas
y
sus ocasos.

Un poema como todos.

Tan sólo.

Un poema.

Un descuido.

Un pantano…

eulo garcía

El día de la “Raza”

2006-10-10T09:27:00.001-04:00

Armada de Barlovento, Sisa, Avería, Alcábala, Real Hacienda. Hojeaba Luis, un viejo manual de páginas amarillas y olor a guardado. La expoliación de la corona española a través de oprobiosos gravámenes. Impuestos y más impuestos. Pensaba en el indio, en el zambo y en el negro. En los quilombos de la selva, en Salvador Bahía y en los adoradores de Huitzilopotchli. En los monstruosos bergantines que se detenían a calafatear. En los guaraníes de Caracará y Timbuay. En la mala malinche. En las barbas de Elcano y Mendoza. En la espada sangrienta de Pizarro. En los cañones y arcabuces escupiendo rayos. En el piafar de los centauros. En las bulas Intercaetera y Tordesillas. En Sevilla y en Palos. Luis caminaba –lo creía fielmente- sobre las montañas de guano, muy cerca de las minas salitreras del litoral Pacífico. Molía maíz, mascaba coca y tomaba chicha de algarrobo. Se miraba al espejo y sus pómulos salientes, sus ojos rasgados, sus cabellos negros y azabaches; su fisonomía le arraigaba cada vez más a la tierra. De repente era un mimo. Un mimo de tono oliváceo simulando trabajar en las minas de cobre. Un acopiador de palo brasil. Un recolector de yerba. Un bracero encomendado. Luis el liberto. Luis el libertario. Luis el cónsul. El dictador perpetuo. Escupiendo sobre el vil maravedí. Luis rumbo al cadalso de la plaza mayor. Agazapado en la Segovia, en Caquetá o en la selva Lacandona. Cubriéndose las espaldas del norte.

El despertador suena a la hora indicada. El libro de Luis, deshojado, fue a parar al piso. A tientas busca la toalla. Se cepilla los dientes. Toma su carpeta y bebe una taza de café. Llega a tiempo. Ocupa el segundo asiento de la primera fila. El profesor entrega el examen de historia y advierte que al término de la primera hora recogerá las pruebas.

De: “Descripción de un diario del suburbio”
José Arce

Ya se encuentra en la Red la página del Yaca

2006-10-02T02:32:00.000-04:00

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